Translated by Stephen Sartarelli
tenete voi lusinga alla mia voce.
Vi seguo nel passare inascoltato
che vi fa eguali al battito di luce
sulla via che unisce i tempi
nel buio — nell’androne
ove si affila la speranza,
che non si volle oltrepassare.
vorrei fosse la mia arte —
spingere in mezzo la parola, dove
manca l’aiuto il fuoco è spento,
l’istante non conosce la sua storia
e le spezie messe in serbo
non sanno piú di niente.
volgendomi al maestro
piú vicino, a ciò che nel torrente
mi risponde, chiedo il poema
senza testimoni, senza
la somiglianza estrema
del crepacuore — il principio
che precede il precursore.
Essere chiamati, essere chiamati.
Il passaggio del fagiano di notte,
nella neve. Avere sentito.
it’s you shall cosset my voice.
I shall pass unheeded as you,
as you like the throbbing light
along the road that unites the times
in darkness — at the threshold
where hope grows keen, that point
we wished never to cross.
thus I would I have my art be —
pushing the word in the middle, where
help is lacking, the fire spent,
the moment does not know its history
and spices laid aside
no longer taste like anything.
from a corner of eresy
to the nearest master, to
the answer in the torrent I hear,
I ask for a poem without witness,
without that final resemblance
to heartbreak — the beginning
that precedes the forerunner.
To be called, to be called.
The night-pheasant’s passing,
in the snow. To have heard.